MAR O MESETA

Comer en buena compañía es una placer, y si además hay buena conversación, ya es de sueño.
Estoy segura que hablar mientras comes, es aún más saludable que comer sano. Yo lo agradezco, y me sienta tan bien que hasta pido postre.

Ayer comí acompañada y con charla interesante, rematé con un surtido de dulce ; éramos cinco atacando a las tartas, cuatro soñaban con irse al mar y dejar la meseta (para mí la meseta es Madrid).

Fui la única que no se decidía del todo, a mi la Meseta me gusta; el resto se sentían encarcelados en ella; hablaban de amaneceres, olas y playas; se imaginaban allí para siempre, yo no me pronuncié. Los para siempre escasean, y hay atardeceres mesetarios que quitan el hipo, olas de gente magnífica y playas de color verde hierba.

¿Mar o meseta?

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PATCHWORK SLIMANE STAR

Cuando empieza a hacer calor suelo pasear de noche; es la mejor forma de ver escaparates en su máximo esplendor; las tiendas ya han cerrado, no hay peligro, pero si mucho disfrute. Mirarlos es un placer; igual que ir a un museo gratis, parecido a tener un mar de moda a tu disposición.

Aquí, en la meseta, mirar escaparates es como mirar al océano después de recorrerte el paseo náutico. Muchos no lo entenderán, a esos les animo a hacer el paseo conmigo; es una gozada, que diría mi padre.

Anoche, además de romanas altas, había patchworks en el camino; sí, esa técnica que une pedazos de tela pequeños y, que juntos forman otra superficie más grande. Me gusta el patchwork, siempre me hace sonreír, sin embargo, nunca lo uso, ni siquiera en colchas; posiblemente fui hippy en otra vida o colona americana, o será que de pequeña viví rodeada de tejidos y les pedía los trocitos que sobraban a las chicas del taller de mi madre para pegarlos en un folio; ¡vete tú a saber porqué a mi ese juntar me saca la sonrisa¡.

Anoche en Saint Laurent había un patchwork de sueño mirando al mar, anoche se veían las estrellas en casi todos los escaparates; unir la moda al paisaje es lo que se lleva de noche mientras yo paseo.

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GUCCI ASOMA EL ZAPATO

Las modas insisten cada cierto tiempo, se reproducen, pero no paren igual. Los hijos le salen actuales por mucho que sean de padres de hace unas cuantas décadas. Queda un "se parece a", o "eso ya lo viví yo", pero ese recuerdo tal cual, se desvanece, queda eximido de toda culpa como sucedáneo porque nunca es idéntico, si lo fuera estaría en nuestro tercer o cuarto armario, en el de nuestra madre  o el de la tía que no tira nunca nada; el subidón de la compra llegaría a su fin, y eso señoritas... no nos gustaría ¿no? ¡Comprar mola¡

 De estas dos de la foto que acaban de llegar de compras yo sería la descalza, la que toca con los pies en la alfombra; quizás es que me acabo de quitar los zapatos; si, esos Gucci tan formidablemente puntiagudos, los que a mi amiga ya parece que le hacen rozadura; ella es de las afortunadas que llevan el tacón pegado al pie y como si nada. Ahora, yo no paso de la alfombra. Mis pies vivieron los zapatos que despuntan con total devoción; y aquí están de nuevo, pero no igual; se me hace rara esta resurrección insinuante, sospecho que acabará ligando conmigo, otra vez, pero no exactamente. 

 Se veía venir, detrás de un pantalón campana siempre asoma un zapato bien afilado. Me vuelven a dar ganas, me recuerdan tiempos de baile hasta las tantas, de caminatas en las que el zapato llegaba antes que yo ; -y a mi amiga le digo- :"¿cómo puedes?, yo a nivel de alfombra y tu ahí subida en esos tricolor"; "estoy probando"- me dice-, "en esta campaña de Gucci me los han adjudicado por mi fama taconera. No te quejes, -se ríe-; a ti te han tocado los planos, para el pantalón pitillo, en el que que nunca pensaste cuando llevabas campana, y que ahora no hay forma que te quites, hasta te han puesto un sofá por si te cansas y el bolso en el suelo, ¡con lo poquito que a ti te gusta dejarlo ahí¡ 

Anda, ¡vamos a asomar los zapatos¡"

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GLADIADORAS ¡AL LÍO¡

La vida es lío y nos liamos . Cuando todo parece que va como la seda, cambia el viento y ese día no hay vela de raso que se infle y te permita avanzar; entonces toca remar aunque no sepas, remada va, remada viene, con la destreza en contra, naufragas hasta en el lago del Parque de El Retiro.
Te dices, hoy el remo no es lo mío, pero lo será (a eso lo llamo plan de futuro incansable).
Dejas el lago, con cara de "volveré, tú a a mi no me conoces, yo lucho por voluntad propia, como esos pocos gladiadores que le encontraban a la contienda su aquel".

Nos empeñamos en la lucha, en el lío padre y nos calzamos las romanas para salir a la arena hacía el próximo reto; muchas veces sin pensar, sin observar el viento, con el sol en los ojos, atolondradas, con cara de ¡modas venid a mí¡, que yo me calzo esas sandalias aunque no haya manera con los cordones, aunque me dejen una fila de cruces en la piel; que ya llevé las cortas, planas y patricias; yo me pongo las altas y me agacho cada vez que haya que ajustárselas, que lo mío es la batalla, el lío, la complicación a la moda, aunque me acorte las piernas.

Elegimos entre Valentino Garavani, Chloé, Gianvito Rossi, Boss, Miu Miu, o, lo más seguro, Zara. Escogemos modelo por batalla, cordones en equis hasta el infinito, insistiendo en el uso pasajero, en la moda que nos lía.

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