BOCANADAS DE HUMO DANCE

Hace años un chico  siempre contaba que cuando bailaba en una discoteca se olvidaba de todo ; lo contaba cada vez que salía a la pista . Yo lo miraba y pensaba  : " - pues yo , aquí en el " dance floor " , me reafirmo - " .
Si , de siempre me ha gustado bailar y ser consciente del baile .
En mi época " estudio diseño" el bailar era diario , salir cada noche al Otto Zutz en Barcelona era otra asignatura de moda , en la que nunca faltaban asistentes .
Después en el tiempo de " diseño moda " , bailar se fue alternando , pero se intensificaba los fines de semana y aquí en " petit comité " reconozco que lo mejor siempre era al final o el domingo por la noche . Aunque Miquel se empeñara en decirnos que llegábamos demasiado pronto , a esa hora en la que aún no han puesto los ceniceros , sentir la discoteca fresca y hacer una entrada de grupo triunfal con cara de a ver que nos espera esta noche me encantaba ; aún tengo esa sensación en el cerebro .
Buscar el atuendo cada sábado era también motivo de conversación . Me acuerdo cuando se puso de moda llevar las gafas de sol puestas , muchos acabaron con colecciones enteras de las que se quedaban por la pista ; bailar con gafas era lo más , aunque se veía más bien poco.
No había móviles, ni facebook , ni nada ; sólo bailábamos , sudábamos la camiseta y nos poníamos debajo de las máquinas de humo aguantando los tacones hasta que ya no los sentíamos ; yo , con mi coleta alta , que siempre me daba un aire como de recién llegada y gracias a la que siempre me localizaban entre la multitud del dance .
Respirábamos poco , entonces se fumaba bailando ; entre pieza y pieza de baile nos daba por contar historias , daba igual de qué , de Madonna , del house , de lo último de lo último , que había mucha obsesión por eso , por llegar primero a saber lo último , y entre tanto regresábamos a la máquina de humo a bailar un ratito más , otra pieza  y otra más .




Me he acordado al ver estas fotos , a esa chica aspirando bocanadas de humo dance .
Voy a volver a bailar ¿dónde ponen buena música ?

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RAYOS DE SOL EN UN RECTÁNGULO

Un día me habían dejado al cuidado de mi prima pequeña ; no tengo hermanos , pero he sido la hermana mayor de dos primas . Allí estaba yo vigilando una niña preciosa mientras dormía la siesta , fue el verano en el que los adultos  empezaron a darme responsabilidades . Me puse a dibujar , imaginando una playa cercana a la que le puse flores ; entonces Marta se despertó , saltó de la cuna y me dijo que tenía frío  . -"¿frío?" - dije yo - pero si es agosto " - ; le enseñé mi dibujo , le expliqué lo de las flores en la arena . Debió de encontrarlo tan surrealista que siguío con su frío . La llevé al cuarto de baño , la senté en un banquito y le puse una toalla muy pequeñita en los pies , justo se los tapaba ; Marta dijo : ¡ que bien ¡ y me miró agitando unas pestañas que a veces le llegaban a los árboles . Tuvo suficiente calor con aquel rectángulo de rizo y yo sentí que había hecho bien mi trabajo .
Igual que hoy , en cuanto he visto el sol me he tomado la mañana de paseo y , al sentir el calor me he acordado de Marta , que se reconfortó con tan poco . Y es que , a veces , ese rectángulo de rayos de sol es justo lo que necesitamos para decir ¡ qué bien ¡ ¡ qué buen trabajo el del sol ¡

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AGUA BENDITA

Anoche , antes de dormirme , me acordé de una vez en verano  . Habíamos reservado una mesa para cenar al fresco , llegar al restaurante incluía atravesar un jardín , una continuación de verdes inmensos , un buen cuarto de hora de césped a nuestros pies .
Aquel prólogo vegetal resultaba más que bonito , y con Daniel del brazo y mi melena al viento , vestidos y calzados para la ocasión nos dispusimos a recorrer lo que parecía un juego de caminos , donde educadas palmeras nos mostraban cuando había que cambiar el rumbo .
A mitad de la ruta , confiados y tranquilos por el verde de verano empezamos a sentir agua por  todas partes ; alguien había decidido que era la hora de beber del jardín y un sinfín de aspersores se pusieron a funcionar , sin importarles quien había de camino ni cómo iba de guapo . Sin escapatoria , sin otra salida posible , dejamos que ese agua nos mojara y pensamos que cenaríamos allí mismo compartiendo la bebida con aquel jardín , que tan originalmente nos había invitado a su fiesta .

A veces un aspersor se pone a funcionar , sale de su escondite secreto y nos moja . Nos llena de agua , justo cuando más preparados vamos . Ese chorro inesperado nos molesta , nos asusta , nos estropea los zapatos , nos arruina el peinado ; pero muchas veces es justo lo que necesitamos : un buen chorro de agua que nos inunde los planes , que nos obligue a ir descalzos y desmelenados , a cambiar de paso , a reírnos y a pensar que ese agua es agua bendita , justo la que estábamos esperando .

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MONTAÑAS PARTICULARES

A mi padre le gustaba mucho escalar montañas . Cada domingo subíamos una más alta que el anterior ; él llevaba una especie de libreta donde anotaba el nombre de la montaña y los metros que habíamos conseguido alcanzar . Aquello nos daba la posibilidad de conseguir un carnet que daba fé de nuestras excursiones . No teníamos testigos , pero  cómo nos gustaba anotar aquello , después de que él dijera en alto  : apuntamos 2500 metros más .
El alpinismo no es que me apasionara , lo que me gustaba era llegar a la cima  y mirar como mi padre preparaba los bocadillos mientras no dejaba de hablar de nuestra hazaña . En realidad , nunca paraba de hablar , nunca le dieron miedo las palabras . Creo que de tanto escucharlo , todo el mundo pensaba que yo hablaba poco , porque nada me gustaba más : mirar el paisaje en la cima y aquella cascada de historias que explicaban desde lo que era un cortafuegos hasta el funcionamiento de una navaja multiusos , intercalando anécdotas de amigos y aventuras en el bosque , sin miedo a contar las cosas .
Mi madre , en cambio , cuando escala su montaña particular se calla y la sube sola . Un silencio que a menudo se hace muy empinado . Difícil imaginar qué pasa por su cabeza . Delicado decirle podemos llegar juntas a la cima y preparar un buen bocadillo mientras me cuentas que sientes allí arriba , respirar aire fresco las dos a la vez y ya me encargaré yo de contar un buen chiste . A ella lo que le cuesta es contar .
Todos tenemos nuestra montaña particular , esa que nos han puesto delante ; la que no  queda otra que subir porque no hay otro camino , esa que cuando la escalas compruebas que otra más te espera , y quizás más alta o con menos camino marcado .
Podemos subirlas solos , pero también contarlo , para eso se hicieron las palabras , para que el ascenso se haga un poco más fácil , porque mientras contamos puede que hayamos recorrido , casi sin darnos cuenta , un camino que , solos y en silencio , se haría aún más largo y empinado .

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